Contusioni sulla fibra viva,
bianca, indifesa, fatta a pezzi.
Lancio occhiate a destra, a sinistra,
tutto ciò che non possiedo sarà mio figlio.
Voglio stare sotto l'albero d'arancio
quando il gatto salta nella borsa
e soffia vuoti tra una parola e l'altra.
E' la voce primordiale che vibra
nell'orecchio del presente.
Mi hanno chiamato vecchia nel loro inventario.
Donatella, 21 ottobre 2006
|
